Nell’insensatezza inumana di ogni guerra c’è una categoria di umanità che non sceglie. Che non vuole. Che meno degli altri capisce. Si chiamano bambini, siamo i noi di allora, e per mano di qualcuno non diventeranno i noi di ora. A loro l’anima, la preghiera, l’omaggio. E il monito, a chi imbraccia un fucile contro occhi chiari di speranza, scuri di morte dopo lo sparo.
