Ricama un eccentrico sapore di nostalgia
la nebbia che si frappone
tra gli occhi e l’infinito.
Palcoscenici desueti si riaprono,
su essi le ombre transitano, sovrappongono ricordi e fantasie.
Il desiderio di pioggia si fa oscura tentazione,
allaga pianure e deserti
che mi sarebbe caro imboccare
per non soffrire più.
Neppure il riverbero di tacchi in frette sospette
popola oggi il crepuscolo.
(Trento/Rovereto, marzo/aprile 2023)
Varda, gh’è i primi fiori de l’autum,
i è vegnui su stanot: géri no i gh’era.
I prai i è ancora verdi, ‘l ziel serem,
ma se slonga le ombre sula tèra.
Varda, dala montagna chi de sora
s’è sbassà ‘ntra le passere i montani.
E i grii i a serà su le so casote;
le not le tase e le ne par destrani.
Al bosch ghe comparis véne de oro,
mi gò vene de arzént entéi cavéi.
L’è la nossa stagiom; quela che polsa
e che ricorda i dì passai e bèi!…
LA NOSTRA STAGIONE – Guarda, ci sono i primi fiori dell’autunno, spuntati stanotte: ieri non c’erano. I prati sono ancora verdi, il cielo sereno, e però si allungano le ombre sulla terra. / Guarda, dalla montagna qui sopra sono scegli tra i passeri anche i fringuelli di monte. E i grilli hanno chiuso le loro casette: le notti tacciono, ci sembrano strane. / Al bosco compaiono venature d’oro, io ho vene d’argento tra i capelli. E’ la nostra stagione; quella che riposa, che ricorda i giorni passati, e belli!…
(Bruno Banal – 1987, dalla Raccolta: Ste parole)
