Forse ho smesso di giocare con le collane dei giorni,
l’impressione inerte appesa
tra spazio e tempo.

Intrecciati nel destino immoto,
immisurabile persino nella memoria.

Perché qui sulla sponda
ricalcolo il resto
e neppure gli spiccioli
brillano sul palmo del passato?

Landa deserta e dolore incidono il cuore,
nessuna prospettiva d’orizzonte
s’allinea all’’opinione del fiume.

Un accenno di luce
forse appena un’apparenza
e dal pennone più alto il riflesso verde
(parvenza di speranza)
segnala l’albero in dominio delle rive.
Slealtà verticale, arroganza.
Si piegano i soggetti.

Dicono legge di natura,
forza e violenza sinonimi
se ne dipende il sopravvivere.

L’eco di donna (sirena in cuore)
intona alternative per l’umano genere.
Scettico, getto una pietra nel flusso,
m’invento un’opinione del fiume
che non lo colori di scarlatto.

Riprende il ritmo del fiume, altre cinque tappe per non capire…

Scie del buio
affogo del gorgo
tonfi d’abitatori d’acqua
sussurri di fate rivierasche.

L’attenzione s’affina
come fumo nel narghilè;
drappi d’oriente
stesi
su bave di vento sottili.

Onirico potere della notte
specie se d’introspezione
interpretando
senza speranza
l’opinione del fiume.

L’attesa si prolunga
al di là delle diagonali della corrente
(grigliatura tipo steccati
delle villette New England),
sovrapposizione di sguardi,
impensabile avvolgere i fili
dello scorrere e dei suoi detriti.
Tu in riva
affacciato (sporto) al balcone delle banalità,
a tirar sassi sulla superficie
rigata dalla pioggia e dagli accordi
di sassofoni invisibili.

S’intuisce che la melodia
s’accompagna alle epoche sfumate
secondo l’insegnamento di Godot.

Ascolto l’opinione del fiume
contrappunto al declinare del tempo (perso).

M’appisolo
più placato che rivoltoso.

Il tempo s’inchina
all’incipit del mare.

Di lato
ne contemplo il respiro breve,
l’increspatura tenue,
la fissità eterna.

Confluisce qui
il tormento dei giorni e degli sguardi,
sulla corrente del fiume.

La cui opinione resta impenetrabile.